La guerra delle coste, senza folclore

Devo dirti subito come racconterò questa storia: senza brividi fabbricati. La rivalità East Coast contro West Coast è stata talmente mitizzata, documentarizzata, romanzata, che si finisce per dimenticare l’essenziale. Due uomini di venticinque anni sono morti. Due artisti maggiori, due cataloghi interrotti. Il resto, le teorie e le tifoserie, è scenografia che per troppo tempo è servita a vendere riviste. Ecco i fatti, in ordine.

Il contesto: due etichette, due città, un’industria

All’inizio degli anni Novanta il baricentro del rap pende verso la California. Death Row Records, cofondata da Suge Knight, schiera Dr. Dre e Snoop Dogg e stritola le classifiche. A New York, culla storica del genere, la Bad Boy Records di Sean Combs risponde nel 1994 con il primo album di Notorious B.I.G. La rivalità è dapprima commerciale e regionale, come il rap ne ha sempre conosciute. Niente, a quel punto, la destina a diventare mortale. Tupac e Biggie, tra l’altro, all’epoca sono amici: il newyorkese ha imparato dal californiano, hanno condiviso dei palchi.

Quad Studios, novembre 1994: il punto di svolta

Il 30 novembre 1994 Tupac si presenta ai Quad Recording Studios, a Manhattan, per una sessione. Nell’atrio del palazzo viene aggredito da più uomini, spogliato dei gioielli e colpito da diversi proiettili. Sopravvive. Biggie e la squadra di Bad Boy si trovano ai piani superiori quella sera. Tupac ne ricaverà la convinzione che il suo entourage newyorkese sapesse, o addirittura avesse organizzato l’imboscata. Va detto chiaramente: quel sospetto non è mai stato provato. Biggie ha sempre negato ogni coinvolgimento. Ma la convinzione di Tupac, maturata su un letto d’ospedale e poi in carcere, mentre ascolta la stagione di Me Against the World sfuggirgli di mano, struttura tutto quello che segue. Il giorno dopo la sparatoria assiste al proprio processo in sedia a rotelle. Condannato, incarcerato, esce nell’ottobre 1995 grazie alla cauzione anticipata da Suge Knight, in cambio della firma con Death Row. La rivalità tra etichette si è appena fusa con un rancore personale.

Hit ‘Em Up: il punto di non ritorno

Nel giugno 1996 Tupac pubblica Hit ‘Em Up come lato B. Il pezzo non ha bisogno di citazioni: è un attacco frontale di una violenza inaudita contro Biggie, Bad Boy e tutto ciò che ci gravita attorno, un impasto di minacce esplicite e attacchi intimi, rivendicazioni di territorio e umiliazioni pubbliche. Ancora oggi l’ascolto mette a disagio, ed è esattamente quello che bisogna sentirci: non una prodezza di dissing, genere codificato che esisteva prima ed esisterà dopo, ma il momento in cui i codici saltano. Dopo, nessuna mediazione è più possibile. L’epoca di All Eyez on Me è quella di un artista al vertice commerciale e rinchiuso in una logica di guerra che la sua etichetta alimenta volentieri.

Settembre 1996, marzo 1997

Il 7 settembre 1996, dopo un incontro di Mike Tyson a Las Vegas, l’auto su cui Tupac viaggia con Suge Knight viene crivellata a un semaforo rosso. Muore per le ferite il 13 settembre, a venticinque anni. Sei mesi più tardi, il 9 marzo 1997, Biggie viene ucciso a Los Angeles mentre lascia una festa. Aveva ventiquattro anni. Due omicidi, a lungo nessuna incriminazione, e un vuoto che l’industria del mistero si è affrettata a riempire. Gli album The Don Killuminati e poi R U Still Down? escono in quel clima, letti come testamenti o messaggi in codice. Ti rimando alle mie recensioni: sono prima di tutto dischi, non grimori.

Il capitolo giudiziario, finalmente

Per ventisette anni l’omicidio di Tupac è rimasto ufficialmente irrisolto. Nel settembre 2023 la giustizia del Nevada ha incriminato Duane Davis, detto Keffe D, ex figura delle gang di Compton, unica persona mai perseguita in questo fascicolo. L’accusa si fonda in particolare sulle sue stesse dichiarazioni pubbliche rilasciate negli anni. Davis si è dichiarato non colpevole, e la sua difesa contesta perfino la sua presenza a Las Vegas quella sera. Dopo vari rinvii legati alla mole del fascicolo, il processo è fissato per agosto 2026 a Las Vegas. Finché non arriva una sentenza definitiva, la presunzione d’innocenza vale per intero, e io mi fermo qui. Se il processo porterà finalmente delle risposte, tanto meglio. Non restituirà né le vite né i dischi mai registrati.

Cosa ha fatto questo racconto al rap

La guerra delle coste ha lasciato un segno duraturo sul modo in cui si racconta questa musica. Ha radicato l’idea che il pericolo autentichi l’artista, che la morte violenta sia una forma di consacrazione. Generazioni di rapper sono cresciute dentro questo racconto, alcuni ci hanno lasciato la vita. Ha anche oscurato l’essenziale: Tupac non è grande perché è morto a Las Vegas, è grande perché ha scritto Dear Mama e Brenda’s Got a Baby, perché bucava lo schermo in Juice, perché il suo percorso condensa le contraddizioni dell’America. I documentari sensazionalistici continueranno a prosperare, ne faccio la cernita nella mia selezione. Il mio consiglio non cambia: quando il folclore ti stanca, torna ai dischi. Loro non mentono.

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